Дастаючы сваю беларускую сім-картку, каб замяніць яе на толькі што набытую польскую, я заўважаю ў чахле тэлефона дзве паперкі з надпісамі:
«Все, что мне остается, — это рассказать историю тупой пизды», піша Крыс.
Ты не пакінуў мне нават гісторыі, толькі раскіданыя па цемры агеньчыкі ўспамінаў, ува ўзаемаадносінах якіх часам атрымлівалаецца разглядзець асобныя сузор’і, але і тыя няісныя, да таго ж, штоноч розныя. Я нават не паспяваю надаваць ім імёнаў.
Я набыла сім-картку, адкрыла банкаўскі рахунак, даведалася, дзе набываць кніжкі – я наладжваю побыт. Мая варшаўская батарэя не грэе, і я гляджу дзясяткі відэа пра ўнутраную арганізацыю радыятараў. Я чую слова “теплоноситель” столькі разоў, што губляю яго сэнс, але праз яшчэ некалькі паўтарэнняў знаходжу зноў – дзесьці паміж пірожным бульбачка з “Лакамкі”, нізкімі жоўтымі домікамі, паміж смакам фільтра з “Блюра” і інтэр’ерам крамы “Шчодры”, паміж пахам скотчу, адарванага ад каробак з кнігамі, і гукамі дыска з Ігаравых кружэлак. Рэчыва, якое поўніць Мінскія праспекты і двары, – вось што такое теплоносітель. Радыятары?
Аніводная спакойная, калі не шчаслівая, закаханасць не выбіваецца ўнутры так, як закаханасць, якой чагосьці не хапіла, якой не выпала скласціся, адбыцца, атрымацца: няскончанасць імкнецца сябе паўтарыць, каб адшукаць-такі шлях да фіналу. Мінск – сховішча ўсіх маіх няскончанасцяў. Развітанне з горадам – гэта, у першую чаргу, развітанне з імі, а яны – так – імкнуцца сябе паўтарыць.
Таму я змагла з’ехаць, толькі калі зрабілася зусім відавочным: я не вярнуся. Я не вярнуся, бо ёсць рэчы, якія немагчыма скончыць, можна толькі спыніць.
*
Я стаю на мокрым пяску і свядома слухаю толькі адну песню. Нават за музыкай чуваць мерныя, рытмічныя рухі бязмежнай цемры; я сую ў яе руку і аблізваю палец, цалкам, – інстынктыўны жэст; яна напраўду салёная. Не тваім голасам у галаве гучыць адкрытае пытанне пра спакусу, і я, без няёмкасці усміхаючыся, адваджу позірк ад вады, як адводзіла ад яго, калі мела на ўвазе “так”.
Пакуль соль вымываецца з рота слінай, я сумую. Пасля – думаю пра ўсіх тых, каго хавала за займеннікам “ты” ў сваіх тэкстах. Пасля – пра тое, што мора я не люблю; не люблю не наяўнасцю агіды, але адсутнасцю пяшчоты. Цябе, аднаго з, [цяпер, ужо, больш] таксама.
*
Я далёка не тое што ад Мінска – ад любых населеных пунктаў любой з краін. Тут высачэзныя сосны проста за вокнамі рыпяць ад хвалявання, а ўночы ўсе вядомыя сузор’і, названыя імёнамі жывых істотаў глядзяць на мяне з глыбокай чарнаты, суцяшаючы самім сваім існаваннем.
Адцвітаюць вяргіні, астры і браткі, у шкло грукаецца апошняя ружа. Пахне бітымі яблыкамі і гнілым дрэвам. У паветры павуцінне і попел.
Мы ідзём скрозь ноч да вялікай вады, і я пытаюся: “Як мы аказаліся побач?”. У адказ атрымліваю: “Я цябе пазнаў”. Я працягваю далонь, ён кладзе у яе сваю, сціскае і адпускае. Мы ідзём моўчкі ля кіламетру, і я думаю пра тое, што, аказаўшыся напісанай, гэтая сцэна ператворыцца ў зацяганы штамп, невыносную банальнасць. Мне не будзе хапаць не слоў, а сэнсаў, але я буду яе пісаць – гэтую банальнасць – і, пішучы, буду вынаходзіць словам новыя азначэнні. Я буду вучыцца думаць пра каханне як пра маўклівыя кіламетры, я пабачу ў іх не менш радасці, чым у звыклых даганялках – і нават больш прыгажосці. Я запоўню радкі і радкі труізмамі і клішэ. Я адшукаю самыя трапныя метафары. Я пачну:
Была ноч, і было разлітае малако, у якім стагоддзямі плывуць Лебедзь, Змяя і Вялікі Сабака. Жыць вельмі страшна, і калі няма Бога, якому можна было б даручыць клапатлівае за сабою дагляданне, хай ягонае месца зоймуць гэтыя трое.
Я пазіраю на тое, як яны пазіраюць на мяне, і чую іх ахову.