***
Я не корабль. Корабль плывёт по воде.
Зависнул, растянул и затянул время.
Он никогда не будет суетиться.
Не сможет.
Я стою на берегу, делаю фото.
Пересылаю тебе и тебе.
Я на берегу от воды, от красоты, от неспешности, от достоинства.
Я в зыбучем заебучем песке.
Нахожу себя с включённой камерой и отключёнными глазами.
Почему?
Не вижу опять. Опять и опять.
Моя кинолента превратилась в зацикленный пятисекундный кадр, что для смеха, для деления, для размножения, для кнопки стоп.
И я зависаю опять,
здесь
в себе.
В своём неверии.
Я не корабль, который даст сигнал, такой, что услышат касатки и кашалоты.
Я та, кто откусывает себе язык, стоя на берегу, смотря на корабли, которые парят вдали.
Но. Я же не хочу наступить на их борт. Мне не нужна морская болезнь. Мне не нужно уезжать или приезжать. Я точно не китобой. Не океанолог, который льстит себе, что откроет новую глубоководную тварь.
Но. Я хочу выйти из цикла, который режет меня припадком опять, делая мелкий драгоценный песок - болотом, несущим страх. Не дает обернуться мне на деревья. Не дает мне навернуться об их корни. Упасть, увидеть кровь.
Мне очнуться.
Я стою в оледенении. Смотрю в свою боль, свое чувство, которому мне впору холодно посмотреть в глаза и задать вопрос,
Если я тебя чувствую - ты правда?
Нас учили дешифровке. Нас учили сходу читать азбуку морзе. Нас учили знать чувства, миллионы оттенков грусти, триллионы оттенков страха, сколько-то там оттенков любви, парочку, но проговаривать это все ртом тебе - орать сейчас в лицо в сообщении в трубку, хоть куда.
Но. Ты - мое чувство, которое приходит ко мне с хронической болью, не поддаётся никакой таблетке. Ты, мое любимое, дорогое, лелеемое, насмотренное чувство, ты - реально?
Где я обману себя? Где я среди косых летучих зеркал? Какого цвета у моря вода, если она отражает небо?
Кто я и где мои корни и ноги?
Я та, которая на корабле?
Я та, что ловит оргазмы, перебирая эти песчинки на берегу?
Я та, кто задыхается в зыбучем песке?
Я та, кто блюет от морской болезни?
Или пилит дерево, что не дает проехать карете скорой помощи?
Или сидит хищной совой в дупле этого самого дерева?
Я — это тонкая белая линия, что осталась от пролетавшего самолета сбором маленьких льдинок.
Только что чёткая.
А сейчас.
Сейчас.
Все шире, все незаметнее.
Рассеивающаяся.
Теряющаяся,
Но соединяющаяся с микро, макро, нано, мето - небом.
На которое я же
смотрю
сейчас
в задумчивости.
Спрошу, куда летел этот самолёт?
А льдинки эти попадут в проточную воду, совершат путешествие по трубам, длинное, утомительное, увлекательное, чувственное. И прольются на меня пылающим душем,
Что снимет напряжение
Хоть и на долю секунды.